Segunda, agosto, Paris

Pouca gente sabe, mas Paris é uma cidade morta numa segunda-feira de agosto. Qualquer segunda-feira de agosto. Hoje é segunda. O mês é agosto. E, se eu tiver de enumerar, em importância, os meus dias aqui, hoje está no top five. O que aconteceu? Não digo. Não carece.

Só quero dizer que hoje eu meio que estava como uma segunda-feira parisiense no mês de agosto. Não morta, claro que não. Mas meio letárgica. Ainda assim, o dia foi especial. E nele nem coube muita coisa. Na verdade, não coube quase nada, porque o tempo quase não existiu. O tempo parou, eu acho. Nem vento teve. Nada. Nem brisa.

Sabe ficar parado e só ver tudo passar? Foi meio assim. Só meio. Mas assim.

Não estou fazendo muito sentido, eu sei. Não me importo. Nesse minuto, me importo apenas com duas coisas: uma diz respeito a mim e a outra a…

Hoje é tudo sem nome, meio sem identificação, meio sem presença. Como uma segunda-feira de agosto em Paris.

Essa é minha última semana aqui e eu não sei como estou me sentindo. Talvez por isso tudo tenha tão pouco sentido. Exatamente como uma segunda-feira de agosto. Em Paris.

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4 respostas para Segunda, agosto, Paris

  1. Raúl Javales disse:

    Segunda, há gosto, ah, gosto!!! Agosto!!!

  2. Kokinho disse:

    O letárgico foi “xique”! . . . . . . . . . . . Bonito texto, apesar da melancolia.

  3. theophile gautier disse:

    deu tilt?

  4. Ana Carolina Luna disse:

    Putzs melancolia total de final de viagem….
    Sensação de estar perdida sem saber como vai ser quando vc voltar….
    Sei bem como eh isso!

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